Je ne vois personne mais je ne suis pas seul. Des géants autour de moi ne bougent pas, mais ils me regardent. Je ne réussis pas à m’en aller, à me cacher. On ne peut pas. Ce n’est pas possible. Où que j’aille, ils me voient. Des figures imposantes.

Les nuages bougent lentement. Ils ont été attrapés par les géants. Rien à faire.

On sent l’odeur et perçoit le poids de l’air qui arrive avant la pluie. Il est quatre heures de l’après-midi.

J’entends un enfant. Il crie. Et puis rien. On ne sait pas s’il est encore vivant. C’était le seul signe de vie depuis mon arrivée.

Je sens une force qui ne me laisse pas partir. C’est plus que magnétique.

Je me ferme. Si je ne bouge pas, si je reste ici toujours, le temps passera peut-être et les géants finiront par s’effondrer. Cela repose sur la supposition que je ne vais pas mourir.

Si les géants mourraient, je serais libre. Cela serait beau. J’aimerais bien rentrer à la maison.

Mon chien me manque. Je me demande qui lui donnera sa nourriture pendant que je demeure ici.

J’attends. J’attends. J’attends.

Et puis. Il est 5 heures. Mais c’était plus que juste une heure.

Tout de suite, des milliers de personnes quittent les jambes des géants. Ils portent le même costume. Ils sont comme moi, ou au moins je pense ça pendant un court moment.

Je commence à bouger. Pas de problème.

Ce ne sont pas les géants eux-mêmes qui me contrôlent, car leurs contrôleurs sont déjà partout – ce sont mes voisins, ce sont les personnes dans le métro, ce sont les gars qui courent le samedi dans le Jardin du Luxembourg, ce sont les visages tristes dans la rue.

Le physique des géants finit par être une façade, une façade convaincante et imposante.

Je rentre à la maison, conscient que les géants sont encore autour de moi.

Reid McLaughlin